Une petite caisse de plastique.
Du genre qui devait servir à coincer des cartons de lait.
C’était son banc public. Le petit siège improvisé sur lequel il venait griller des cigarettes, lorsqu’un voisin d’allée voulait bien surveiller son stand et ses marchandises, du coin de l’oeil – un voisin avec lequel un fort sentiment de confiance était établi, bien sûr, un copain de longue date. Il fallait toujours demeurer sur ses gardes.
À l’entrée du Marché aux puces, peu d’agitation. Sinon quelques conversations prises au vol, entre deux pas. Cette fois-ci, sur sa petite caisse posée sur le trottoir, il tirait nerveusement son tabac. Son regard semblait quémander quelque chose à la rumeur de la rue…
«M’a faire comme d’habitude, tsé. Va falloir que je l’trouve c’t'argent-là.»
Et la tête de son interlocuteur silencieux…
Une impression de déjà entendu, sans doute.
